para ensaio de sonho

2011-10-23T00:13:00.000-07:00

quero não te quero.
um canto pra dormir.
tantas canções aparecem
devargar se arranjam
esperando dormir.
é isso, tão tranquilo
enquanto se vive e
é tranquilo se ver a
crise de outro país.
pra lhe dar, fico
relax. por que
não é plausível,
tão devagar...

2011-10-01T11:57:00.000-07:00

a quanto tempo abro os olhos, na mesma direção da luz, as sombras das folhas na parede.
então, nada na mente me diz nada tão agradável, e aí fico sem ouvir o som da minha cabeça.
nada é tão interessante quando não é lembrado, e fica se misturando lá dentro, se digerindo sozinho, sem uma compensação consciente. porque se é inconsciente se mistura e assim também se esvai. fica só um pouquinho, que é mais uma sensação do que uma sensação de realidade.
e se não é real vai ter que se transformar em sonho, com os olhos já despertos.

2010-12-24T20:36:00.000-08:00

feliz natal é o que se convenciona dizer o tempo todo, a qualquer momento, na fala, escrita, e o pensamento vaga voando a pensar em coisa completamente outra. a família indescritivelmente indiscreta, revela quanto mais segredos ao passo que mais pessoas vão se despedindo. e, ao final, olhares chorosos e pesarosos discutem a situação periclitante do irmão que, como jesus cristo na cruz, sofre. todos se convalescem, e o que parece é que somente na miséria, estas pessoas são capazes de concordar plenamente.

é proibido fumar, o leão está solto nas ruas, vovó já não gosta mais tanto de roberto carlos quanto antigamente, quando falava pra vovô: "você não chega nem no dedo mindinho do pé dele". eu acho graça, e ela também não briga mais tanto com ele quanto antigamente, graças a deus.

a morte se tornou presente hoje, no dia do nascimento de cristo. um amigo de papai. superbactéria... e é até duro lembrar disso nesse momento específico. parece que tá tudo ao contrário. ninguém chorou. ele era um cara super chato, mas era amigo. e eu não sei mais nada sobre ele. careca. branquelo como eu.

saudades grandes. e não tem lua que faça você passar por mim.

isso virou um blog daquele jeito que as pessoas convencionam chamar de blog, ne. olá, welcome back, you, hugo.

rimei e pronto.

2010-03-09T13:04:00.000-08:00

atualiza-se em votos o coração religioso do meu povo. estas próclises são somente a goga, é impressionante como o ato de escrever é menos importante quando você não está lidando diretamente com aquilo que se convenciona chamar de literatura. aqui e agora, só o que é necessário é ser claro. nada de rebuscamento, nada daquele famoso caô, aqui isto é mais parecido com cocô. humildade para aquele sem nome, humildade para aquele sem sangue azul. porque para aqueles que têm, é muito fácil ludibriar, entrar em um acordo, fechar o cheque nominal, debaixo da cachaça do vizinho cegueta, aquele que se deixou levar, o mesmo do lençol que se entrou, deixando um lacinho fecal de presente. porque é assim que se vê poesia na vida, assim é que se transforma a farofa em farinha, o qualquer coisa do nada faz, com um pouco de sensibilidade, caê, e nada mais.

2009-12-25T20:37:00.000-08:00

e a mente do menino explode-se em risadas, vai muito além do sorrisinho sarcástico que não esconde ao abrir a porta e encontrar o colega saudoso. a graça é a dor de barriga ao entrar em casa, o batismo do banheiro com uma bosta que mais parece mijo e um alívio imediato e temporário, que só vai se confundir na saída, a despedida, tão graciosa quanto a chegada, só que um pouco mais sóbria, mais mãos e menos olhos. mas o do cú, que vai se esvair completo em merda ao chegar em casa.

"de vez em quando todos os olhos se voltam pra mim, de lá do fundo da escuridão..."

2009-12-07T14:59:00.001-08:00

padrinho de fala calada, silenciosa, abiscoita o tempo com seu passatempo favorito. da boca grande carnuda, de grande inventura, a janela que tem é grande, e a rua é movimentada. o teto é claro, e dão dicas a ele, ele vai repassando o tempo que ganhou. seu saco é cheio em dois sentidos, idéias e saco cheio mesmo, de aturar a sua voz tão baixinha a contar segredos aos olhos da rua, como se fosse contar segredos a todos que falasse. experienciar o seu passatempo favorito é coisa de um momento, dois ou três momentos, dentro de uma alma seca, desgaste físico mental.

2009-10-30T12:31:00.000-07:00

se um dia a comer fosse a mandioca de papai.
quase certo dizer confunde os dizeres.
debaixo de uma mesa com teto de vidro, os dois se beijam.
e eu escondido fiquei, ela estava dormindo, ou fazia que não via.
os olhinhos a tremularem fechados.
a ofegar, a epiglote trava quase.
foi quando tomei ar e, inevitavelmente, tossi incessantemente a tempo de acabar.

escatológico.

2009-09-20T16:12:00.000-07:00

pão com mortadela certas horas dá caganeira, macaxeira com charque bem gordurenta,
coca cola às seis horas da matina pra pegar no batente.

uns carinhos gostosos deixam o meu cu relaxado. você não pode fazer amor e deixar o seu rabo preso. o amor chega mansamente. e o seu anus pode dizer um monte sobre a sua personalidade.

quando eu era criança e escutava jane's addiction, ficava achando estranho o perry farrel dizer "sex is violence". crianças, fiquem com o cu tranquilo, mesmo que um pênis entre nele. sexo pode ser violento, mas ele não é violência :)

se você quiser, dê o cu. mas ao comer um cu, fique com o seu tranquilo. não pense que, ao cagar, estás perdendo algo importante. é importante que as fossas estejam limpas, mas a merda é efêmera, e, apesar de poder ser bonita, se você se sentir excitado com ela, tente lidar tranquilamente

e não coma muito pão com mortadela, porque o seu buraco pode ficar um pouco prejudicado.

2009-07-31T18:22:00.000-07:00

four days interval
and don't worry about a thing
no such thing should make it go crazy

the rain, the pain
everything in vain - rhyme my balls.
everything happens to me
and to my lungs.

inspire expire inspire expire
breathe.

lanchonete na academia.

2009-07-11T14:55:00.000-07:00

na tradição do comércio de lanches, nunca um filho pôde ser tão feliz quanto eu. depois de bacharel, gerentezinho doideira, louco na espectativa do desafio da clientela, do alimento perfeito, a procura de promoções no supermercado, tomando muito bronze de luz fluorescente. e só malhando de rebate, olhando pros olhos dos músculos das meninas bonitinhas.

começou a joke cordel

2009-06-03T22:15:00.000-07:00

tutti terra nostra

meu contrato mudo eu não divido com ninguem,
a minha boca imunda, saio gritando e dividindo mágoas
meu olhar tá angustiado e
bicho, faz me rir.

barbas de preocupação, não posso pegar na tua mão
agora, por favor, cheire meu cunhão.

o amargo do café, achei que você gostasse
só porque eu fumo?

o meu espírito é livre pra quem vê de fora.
agora olhe só, tenho coquinhos
sou um veludo, e fico quietinho,
observando, capturando, invertendo e adorando as coisas belas.

ele combina mais com ela do que eu.

mas quem se acha merecedor de tanta beleza?
de tão agoniado, ele angustia seu cenho franzido.
mas também, com educação tão católica.

barbas brancas de preocupação.
só de referências a sua morte já está cheia.
dona, perpetue a sua maldita língua e escreva um poema, tão bonitinho, que a sua mãe se reconheça.

lâmpada

2009-06-03T22:13:00.000-07:00

idéia!

você pede por favor, nunca mais,
e eu tento o infinito.

2009-05-03T16:42:00.000-07:00

um bucho bem grande, e aí enfio a cabeça pra dormir um cochilo gostoso.
feito um elefante, roncando feito um porquinho. eu acordo criança outra vez, depois de um tempão.

vê só: eu armo tudo isso, e pra já, tudo isso na casa de mamãe, no berço de mainha.

2009-03-29T21:05:00.000-07:00

ela disse que gostava de saxofone, disse que gostava de banho de sol, disse que gostava de meninas, disse que gostava de mim. ela disse que gostava de fumar, disse que não gostava muito do cheiro de cigarros, e me beijou mesmo assim. disse que prezava pelo corpo saudável, disse que praticaria ioga se tivesse tempo. disse que gostava de samba, mas preferia mpb. disse que já subiu num palco, já cantou pra algumas pessoas, uma vez, num show de uns amigos que tinham uma banda. a música ela disse que não lembrava, mas era algo entre ângela rorô e marina lima. disse que já teve vontade de tirar a roupa em público, e quase o fez, no carnaval, uma vez quando levou um fora de um galego, que disse tinha quase certeza se tratava de um gringo. ela disse que não gostava muito de ler romances, porque tinha um pouco de preguiça, mas adorava o paulo leminski. ela disse também que gostava um pouco de literatura erótica, "por assim dizer". achei engraçado quando ela falou por assim dizer, porque achei isso uma coisa muito literária, sei lá. ela disse, mas não pra mim, que já fez sexo anal, e que já fez troca de casais e o famigerado menage-a-trois.

o nome dela é sílvia, e eu estaria mentindo se dissesse qualquer coisa a respeito dela.

2009-02-08T15:57:00.000-08:00

Em tempo, nesse tempo, tudo parece confluir, as coisas acontecem em uns momentos específicos, e tem a ver, você está atento. A alma fica de longe, a observar. Entra e sai, e não entende direito. Há sinais do mundo, o mundo é tudo, é nada, isso é tanta coisa, porque rapidamente - e a palavra porquepor queporquêpor quê aparece.

Um monte de gente pulando e cantando junto. Das mãos escorre o peso. E, enquanto isso, uma alma observa.

7 56 p.m

2009-02-03T14:18:00.000-08:00

torta de maçã,
dá cá um abraço.

dentre todas as tortas, você é a mais macia, doce e gostosa.

creminho de tangerina,
obladi oblada, dormi o dia inteiro,
pra ver algumas horas a mais, viver.

eu sei, você diz que não, mas são exatamente as tuas horas do dia.

2008-12-26T19:39:00.001-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=YD9KPoYsiIE

2008-12-26T19:24:00.000-08:00

e ao olhar a fruta madura, medonho sentimento crescente.
tristeza, mágoa, angústia, raiva, fúria, estraçalha a manga com as unhas. come a parte suculenta e wrwrwrwrw!!!!!!!!!!!!!!!!!

chão tapete chão tapete chão embolorando no tapete

emboloando as lágrimas com o caldo, melando os cabelos, escarrando e grunhindo. abrir a boca, saliva, a venta cheia de meleca. o choro forte fino em falsete, catarse de harmônico de saxofone.

branca, verde, vermelha, azul e amarela.

2008-12-24T09:00:00.000-08:00

no fulgor de seu sonho, as batidas lhe incomodavam o sono.
os dentes cheios de fiapos. maldito dia que passou todo assim, amarelo, mas só entre os dentes. na verdade, o dia começou cinza, e depois ficou pouco mais verde. não sabe o porquê, nunca entendeu nada de feng shui, nem jamais se interessou pelo estudo da frequência das cores e sua influência na energia do comportamento humano, mas sabia, por mera convenção e intuição, que cinza-morgado, verde-animado.

tum tum tum tum tum tum tum tum tum tum
e acordava, deitava, acordava, deitava. meu deus, não vão parar de cair. e então, ao acordar, convidou um senhor que lhe veio pedir esmolas na porta de casa: tire as malditas, para enfim vender, comer, dar aos familiares. o senhor aceite, pegou a escada dos fundos e suba, subiu, isso, muito bem, conforme determinado, saiu tirando todas as famigeradas entristecedoras de sono estraçalha telha.

TUM.
quase que era na cabeça do velho.
olha pra cima, piscar de olho, abre a boca e GRAAAAUUUUU.

Na verdade, a história não termina assim. O velho pega as frutas, todas elas, volta pra casa, vende a metade, come a outra metade junto com sua filha e mulher. E come a mulher e filha, que vai pra onde deve, que é pertinho de casa - e está de final. Pra dona de casa, é pior, seus sonhos ruins lhe aterrorizam, ela tem apinéia, acorda cansada e tem a real sensação que dormiu 3 horas, em 8.

Em sua vida agora sobra o azul, que é cor boa também, mas sem carne, sem amarelo, só aquela emoção devagarzinha longe do verde, deitada no chãozinho gelado da sala, as costas nuas, sem lençol nem travesseiro, a cabeça em cima de um piano, a escutar o silêncio da madrugada.

2008-11-17T20:04:00.000-08:00

não consigo chorar, disse nelson.
é engraçado, mas eu tento
um dia, fico sentindo umas formiguinhas em cima do estômago
no outro dia, a euforia. mas nada de lágrima

coçar o queixo, a barba mal feita,
e nem tem cigarros pra fumar. vitamina de abacate.
andar, serotonina pra activar as sinapses
conversar, banhar.

vento na pele, vento na pele
porque não falar da morte? tânatos!
não, nelson disse que já parou,
que de agora sua cabeça se concentra numa nova onda:
meditação, exercício físico e orgasmo.

2008-09-21T17:08:00.000-07:00

i love you baby com toda a tinta,
que a cor do diálogo, suco de pitanga,
meu desejo de fragmentação e conversa desfiada
podem trair o desejo de poder, de ter consigo
a sinceridade de minha insincera manipulação
e real vontade de coisificar o inato desejo
de penetrar no âmago do seu ser. é impossível ser feliz sozinho.
e querendo ser mesmo tão clichê, que pra desvelar
todo o prazer que existe na flor da tua pele só sendo,
mesmo, um ingrato apaixonado. às vezes, cala a boca.
i love you baby, mentira não.

ranger de porta

2008-08-04T16:58:00.000-07:00

explicação demais. depois de um longo tempo ausente, apareceu lá do nada. bateu palmas, a campainha quebrada. ela abriu e era como se já esperasse, uma ligação cósmica. longo abraço, dor no braço. beijos nas bochechas, aperto no cabelo e seu safado, cadê você? sorrisos e silêncio, silêncio. laço no dedo e unha, unha e roupa no chão. e bem, não,

conversa comigo. aquele olhar de consentimento. tudo bem, vem cá, encosta, te faço um café... já comeu? te preparo um macarrão, tem vinho, acende um cigarro. na verdade prefiro... posso?

.

tudo bem, eu também, algumas horas fecho as janelas pro tempo parar.

Embaixo da ponte anfíbia

2008-07-07T05:57:00.000-07:00

uma mulher segue pelo pântano levando um sapo na coleira. o sapo pula histericamente enquanto ela segue. seus pés curiosamente não se molham na lama. ela é moisés. eu sigo a mulher, quase me afogo e chego à sua casa, num prédio caixão bem anos 80.

a sua casa tem outro sapo de estimação, maior e mais gordo. quando eu chego lá, não tem ninguem. eu me acomodo, entro no banheiro, me banho. visto uma roupa, e ela chega. esqueci de dizer que determinada hora o sapo pequeno ficou histérico e se matou pulando de um lado para outro, batendo nas paredes.

descendente de dinamarqueses, fala português fluente. ela serve a mesa e diz: "bem, tem uma tia minha que cozinha muito bem, e apesar da comida tradicional, faz tudo com muito amor". eu respondo: "mas as comidas tradicionais devem levar muito amor, especialmente se feitas em datas comemorativas".

2008-06-09T15:29:00.000-07:00

"o mais velho tem 11. um tem dez, o outro tem seis, o outro tem oito... tem dois que vai fazer 3... agora em meses diferentes, um faz agora em abril, o outro faz em julho e tem a menininha que nasceu agora, que fez um ano agora em março... essa é que é a da casa... é a princesa.... (risos) porque tinham seis homens, né? Aí ela veio agora..."

(sic)

2008-06-02T12:15:00.002-07:00

1. uma memória muito curta, com muita música pra absorver. a mente está aqui numa outra onda. se expande no paraíso, continua pra ver, aglomera-se a outras viagens. tudo isso depois da vida.

2. aqui, só dá pra prever algumas coisas, fica um cheirinho de puxa vida. pausa pro café. aqui, ninguém fica triste, a gente ri e faz rir. aqui, faltam palavras pra abstrair, mas dá pra saber praticamente exatamente o que se quer dizer.

2008-05-26T11:21:00.000-07:00

1.
seus dedos tão duros e coesos.
eu a procurar a fragilidade de uma sessão de cinema, a embananar-me na procura do veneno do rato, taça de vinho, vermelho escuro.
pressa de refeição. fome.

2.
perdido nos sonhos de tão novo, tão fácil que é dormir.
um amigo meu roubava um banco e eu vivi isso tão intensamente que acordei mijado. envolvido. tão grande o medo da polícia.

2008-05-20T05:42:00.000-07:00

dois animais passeando pelo zodíaco. dois jarros de planta. aquela possibilidade de algo mágico. quando se liguei, desligou, se ligou, desliguei. entenda. 'mas da próxima vez que eu for a brasília, eu trago uma flor do cerrado pra você'.

é muita emoção juvenil

2008-05-17T10:19:00.000-07:00

meu escrito seco e direto é tão menor que prefiro acreditar na revisão asfaltada e polida. ela é toda a lembrança que tento recitar suntuosamente.

cruzo os dedos, jogo na fogueira todas as lembranças, ameaço articular uma resposta ao tempo, mas ele é grande demais pra olhar no olho. preparo uma esbórnia, dou um trago e acho muito bom. pé no asfalto, a caminhada é longa, o sol tá quente e eu discuto comigo mesmo aquelas coisas chatas que ninguém tem paciência. não dá pra articular sozinho e o tempo não me deixa explicar que o leão que eu soltei outro dia na rua tá mansinho, na coleira, dentro de casa.

La nuit blanche

2008-05-16T00:04:00.001-07:00

Hoje faltei aula, tomei café, deixei projeto, comi esfirra, tive esperança, desprezei alguém mentalmente, não soube me expressar direito 4 vezes, ouvi beatles, pensei nas bandas de cá. Disse a mim mesmo: não importa quem diga o contrário, você é um cara de sorte, afinal de contas, tudo parece estar dando tão certo. Pode ser que aconteça uma coisa péssima. Guardei minha alegria para o fim do mês. Você vai se apaixonar perdidamente por uma coisa chamada vida. Todos estão sorrindo, feliche corazón. E todos clamam muito por um sorriso seu. E reconheça seu merecimento, nem que digam reconhecimento alheio, nem que seja por um gole de cachaça de pimenta.

espiritual

2008-05-07T16:40:00.000-07:00

seus problemas nunca ultrapassaram a barreira do não poder. a melhor maneira de resolvê-los. ou, enfim, ao dar-lhes soluções paliativas, estas seriam colocados em prática sem hesitação. sabe ela, mulher das coisas.

2008-05-03T12:30:00.000-07:00

água, longa necessidade de água para negociar a angústia de se sentir estranho de tanto ficar parado e querer sair de um lugar que é a casa de todo o pensamento vão de todo o dia. deve vir antes de todo pensamento, água. pausa para o cigarro, que acaba antes de finda a primeira sinapse, que acaba antes de fechar os olhos, devendo se exceder depois de um longo suspiro, outro longo suspiro, outro e outro e aquele olhar a dissecar a alma. além da fumaça, antes da fumaça, água, e a fumaça se desvanece em pensamento.

ploft

2008-05-01T13:10:00.000-07:00

o cara tava pelado, plantando bananeira. daqui a pouco bateu uma vontade danada de cagar. e a merda caiu bem na cabeça, coitado...

2008-04-25T17:28:00.001-07:00

Da varanda do seu prédio, o menino manipulava os carros que saíam do estacionamento defronte à sua rua. Com o indicador, o polegar e um dos olhos fechados, ia tangendo cada veículo até sair de seu campo visão, e, como brincando com carrinhos de fricção, deixava-os seguir viagem ao dobrar a esquina. Esse poder era real, e ele exercia-o sempre em carros já conhecidos. Um fusca azul, às oito da manhã, uma brasília prata, às dez, e uma picape importada que não sabia o nome, ao meio dia e meia. A viagem do menino se dava principalmente nas férias, quando não tinha nada pra fazer pelas manhãs, a não ser ler gibis e assistir seus desenhos animados favoritos. Sua mãe, solteira, dormia sempre até o meio dia, e, ao acordar, trancava-se em um quarto pequeno, onde ficava fazendo coisas que não diziam respeito ao menino. Sempre fora uma figura enigmática, os cabelos pretos lisos cobrindo parte do olho direito e olheiras profundas que deixavam-lhe uma aparência lúgubre. Triste. Sua mãe não era uma mulher alegre.

Num dia de sol, o menino pergunta:
- Mamãe, a senhora gosta de mim?
A mãe, atônita:
- Ô, meu filho, claro que sim, Por que me perguntas isso?
- Porque a manhã inteira tenho vontade de ficar com você, conversar e, principalmente, voltar a mamar nos seus belos peitos.
A mãe, ao ouvir tão encantadora e surpreendente declaração, volta a seu misterioso quarto e se põe a chorar. Volta após dez minutos. E num interesse súbito:
- O que você faz pela manhã, meu filho?
- Eu brinco de Deus, mamãe.
Surpresa, mamãe se cala mais uma vez.
E num acesso de cuidado:
- Cuidado, meu filho, cuidado, você pode se machucar.

O menino se chateia com tão sucinto conselho. E no mesmo dia, ao ver o noticiário, tem a clara certeza de que aquela picape cujo nome lhe era desconhecido, bate na avenida principal de seu bairro. O motorista morre de traumatismo craniano e ele se pergunta “o que diabos é traumatismo craniano?”. O menino, num acesso de raiva, joga a televisão catorze polegadas pela janela. O problema se resolve parcialmente, pois ele ainda tem que confirmar se o homem dentro do carro era mesmo o seu pai, o belo homem da foto que roubara de dentro da gaveta do escaninho de sua mãe.

Sonhos de Bunker Hill

2008-04-20T16:39:00.000-07:00

- Você está despedido - disse. Ele estava tremendo. - Pegue sua história e saia.
Saí. Fui ao cinema. Vagabundeei pela Main Street até o Follies, a marquise iluminada com o nome de Ginger Britton. Ela estava no meio de seu strip, vinha gingante desde as cortinas, sua bunda um Rubens perfeito. Encontrei um assento na primeira fila e observei-a vorazmente. Era magnífica, com a bunda de uma jovem potranca, pisoteando o palco com saltos altos, virando de costas para a platéia, inclinando-se para olhar para nós pelo meio de suas pernas. Uma bunda campeã mundial absoluta, incomparável, com a pele resplandescente como a polpa de um melão. Seu cabelo vermelho comprido caía até os quadris, seus seios de valquíria flutuavam em círculos impetuosos. A platéia aplaudia e assobiava. Eles me irritaram. Porra, por que eram tão vulgares? Estavam assistindo a um trabalho de arte com a mesma aclamação de uma luta de boxe. Era um sacrilégio. Quando ela deixou o palco, a ovação foi estridente, insuportável. Não consegui aguentar e dei o fora do teatro. Furioso, voltei para o meu hotel. Sentei à máquina de escrever e redigi uma carta para Ginger Britton:

Cara Ginger Britton:

Amo Você. vi você hoje, e a amo loucamente. Eu a venero. Anseio por conhecê-la, falar com você, segurar sua mão, tomá-la em meus braços e sufocá-la de beijos. Vê-la dançar foi como uma chama pelo meu corpo. O que eu não daria para levá-la para jantar em algum clube tranquilo, seu cabelo vermelho no meu rosto, seus lábios úmidos de vinho, beijando os meus! Seja bondosa comigo, cara dama do Follies, e me convide para visitá-la alguma noite após o show. Trêmulo de amor,
Arturo Bandini

John Fante

eu agradeço a lisa por me apresentar such human writer

what a pity

2008-04-14T19:43:00.000-07:00

cida cata folhas úmidas caídas da mangueira do quintal. ela liga o ferro pra engomar e vai guardando tudo num móvel velho.

é que o seu estrangeiro passa o inverno em casa. e cida chora, chora, choora... porque tá um frio danado e não tem edredon, café ou cigarro que esquente a sua orelhinha de abano.

when i find romance in the dark with you

2008-04-09T17:25:00.000-07:00

felizes mangolóide -

amantes são pessoas bobas,
são retardados e abestalhados.
ficam tarados, fazem amor em lugares inusitados, gostam de poemas rimados e escolhem palavras na hora de serem safados.

amantes são mentirosos, viados!, por dentro quadrados, eternamente desligados, às vezes chapados. calado, namorados.

2008-04-07T19:56:00.000-07:00

olhos atentos, boca salivante.
uma barra de chocolate e a minha mão já acaricia outra barriga.

2008-04-06T20:40:00.001-07:00

a vontade que tinha era de dar um grito, não um grito qualquer. ela queria parar a rua e gritar estridente, alto. depois de chamar a atenção de todo mundo, tiraria a roupa e iria embora correndo. só pararia quando seu fôlego acabasse totalmente.

mas não. ficou ali, fumando cigarros, gastando os seus últimos momentos de conversa com pessoas que não lhe despertavam nenhum interesse naquele momento. na verdade, todos os seus amigos lhe despertavam menos interesse do que... após um cumprimento caloroso, a coisa se extinguia numa pura vontade de gritar. e pela impossibilidade de gritar, ficava ali, observando, esperando que as outras pessoas falassem qualquer coisa, dando risadas extravagantes e explanações exageradamente gestuais que denotavam uma arrogância que ela tinha conhecimento, não gostava, mas que era simplesmente inevitável.

ela chorou porque teve conhecimento da morte de uma desconhecida. mas choraria vendo a novela das oito. ou sei lá o que, qualquer coisa. ela estava especialmente sensível naquele dia.

kieslowski e o soneto sem métrica.

2008-04-04T08:10:00.000-07:00

não matarás gente boa, simpáticos odiosos.
matarás gente como ti, crudelíssimamente,
gato preto enforcado na árvore,
cãozinho coitado, morto afogado.

teu julgamento só comoverá o teu advogado,
ilustríssimo vaidoso, recém formado.
um safado que nem sabe o quanto precisa ser
desencantado.

não existe bonzinho na história,
uns galego filho da puta, uns preto coitadinho,
com a faca na mão todo mundo quer comer aquele pedacinho.

2008-03-31T08:59:00.000-07:00

você acha mesmo que eu vou tirar a camisa?
você vai me chamar pro pau e aí?
e aí um cacete. to aqui tomando minha cerveja numa boa.

aquela hora, quase quase. e eu tenho lá nada a ver com isso. olhei de ladinho e vi o que acontecia, e só olhei uma vez pra não me certificar de nada. o mais sutil de todos, vendando os olhos pra não haver incômodo. é ótimo representar, e é ótimo guardar as chaves pra abrir só ao chegar em casa, a santa casinha.

vou jogar a bola pro alto e ver quem pega! joguei!
ai não, perdi a bola!

hahaha indjota

2008-03-30T20:33:00.000-07:00

cortando as palavras,

o homem perguntava a si: será que fui perverso, impiedoso, maldoso e manipulador?

a pergunta foi verbalizada, escapuliu, e então... "o que?"

nada não.

ele não tinha mesmo nada a dizer, só um arroto encorpado, uma gargalhada escandalosa de alguma piada fajuta e alguns comentários sobre comentários de outras conversas.

menina, você é realmente bonita
e fica linda nesse vestidinho.
está bêbado, chapado ou alguma coisa?
na verdade, desculpa perguntar denovo: qual teu nome?

2008-03-21T23:23:00.000-07:00

o vento fez a curva, a chuva caiu.
meti uma ficha na jukebox e mandei where the streets have no name.
sacudi bem bom e conversei. esperneei também, mas isso já faz tempo.
cansei de tanta planta. tenho que tomar remédio de verme.
linda tá quase cotó, mas também tá quase na idade de ir.
blame it on god!
ninguém entende essa conversa.
linda é uma cadela inteligente.
pontuar. pontuar. pontuar.

escrito seco e direto tão melhor do que revisão asfaltada, polida. tudo aquilo que eu tento decifrar suntuosamente. prefiro dançar um tango. prefiro o john coltrane e suas músicas de trepa. prefiro o miles davis. prefiro os black in blue.

maneco

2008-03-17T04:23:00.000-07:00

Porquinho-da-Índia

Quando eu tinha seis anos
Ganhei um porquinho-da-índia.
Que dor de coração me dava
Porque o bichinho só queria estar debaixo do fogão!
Levava ele prá sala
Pra os lugares mais bonitos, mais limpinhos
Ele não gostava:
Queria era estar debaixo do fogão.
Não fazia caso nenhum das minhas ternurinhas...

- O meu porquinho-da-índia foi minha primeira namorada.

Congresso

2008-03-13T17:38:00.000-07:00

Oito entre dez mulheres que exercem a prostituição no arquipélago mediterrâneo de Baleares (que inclui Palma de Mallorca, Ibiza, Menorca e Formentera) são brasileiras.

(...)

Nos casos de prostíbulos menos luxuosos, a clientela quer mais conversa e menos sexo, segundo as conclusões do congresso.

"É fácil encontrar casos de homens cuja única intenção é se desinibir com elas (prostitutas), contar suas vidas e seus problemas", diz o informe. "E quando se sentem bem, vão embora."

fonte: http://g1.globo.com/Noticias/Mundo/0,,MUL312919-5602,00.html

brincadeira

2008-03-12T12:19:00.000-07:00

(se eu beber mais um pouco então vou começar a mandar todo mundo tomar no cu)

fotografa a cabeça do meu pau e faz uma tatuagem no cu, bonitinho.

aurora

2008-03-11T17:29:00.000-07:00

da varanda, manipulava os carros com a mão. ia dando ré num verdinho popular, que fazia a manobra e ia embora do estacionamento. fechando um dos olhos, ele precisava os movimentos do brinquedinho até sair de quadro pela tangente. e olhe que dava pra sentir o atrito entre o polegar e o indicador. sentia mesmo, fricção pura. vrum! vrum!

durante a madrugada é que a coisa ficava quente, ousada. no apartamento do vizinho, aquela barulheira. o cambaleante da rua é alvo certo. acelera meu carrinho, empina minha motoca. e deixa aquele grito alto e rouco pra amanhã de manhã, quando mamãe não tiver mais em casa.

no tom

2008-03-06T13:25:00.000-08:00

o pout-pourri

Your day breaks, your mind aches
You find that all the words of kindness linger on
When she no longer needs you

mas que nada
sai da minha frente que eu quero passar
pois o samba está animado
e eu quero é sambar.

se um dia você for embora
não pense em mim que eu não te quero meu
eu te quero seu.

2008-03-02T17:02:00.000-08:00

saindo do lugar, relembrando os piores assuntos da mesa e do dia. relembrando os piores assuntos da vida. tava saindo uma lágrima, oh meu pai do céu, me ajude, ele dizia baixinho. enfiou a mão no bolso. só algumas moedas, a chave de casa, o celular. eram quatro horas da manhã de um sábado.

no meio da rua, um anúncio:

10 minutos de cafuné a 2 reais.

e ele adorava meus peitos.

2008-03-01T17:55:00.000-08:00

andava meio descompensado na movimentada rua principal. às 4 da manhã, sob chuva, incompreensíveis grunhidos, sei lá o que aquilo significava.

da janela do meu quarto, um vômito e uma afronta, botando pra fora. "seus putos!"

ele se vira, "honey baby, você é tudo pra mim". e só rindo junto, desesperadamente, pra entender aquele carinho. e ele adorava meus cabelos. eu gostava muito, muito, mas muito mesmo.

vermelho sombrio, gueixa desorientada.

2008-01-30T03:47:00.000-08:00

sinopse: um caso da década de 30, filmado na década de 70. conta a história duma empregada que era obcecada pelo o patrão (ele também). viver para a experiência sexual. final bizarro, mas história real, como são bizarras as histórias reais.

o cara acorda, a mulher tá apalpando o pau:

- vamos fazer agora.
- não, espera só um pouco, tenho que mijar
- não, mija aqui dentro de mim, não aguento esperar
- não dá pra fazer os dois ao mesmo tempo.
- eu não aguento, por favor, vamos fazer!
- tá, tudo bem, vamos.

Império dos Sentidos, 1976, Japão. Dir: Nagisa Oshima

2008-01-22T17:30:00.000-08:00

(um carinhoso extravagante)

se eu beber mais um pouco então já vou começar a mandar todo mundo tomar no cú.